Poema de cumpleaños.

Ayer por la noche empecé un poema para regalártelo hoy; y para prolongar al máximo en el tiempo aquél momento en que estaría ya obligado a sumergirme en ese mar innavegable de sábanas frías,
y soledades.


Y encontrándome solo y a oscuras, germinó el problema en mi cabeza
sobre la naturaleza
del querer decir
del decir "te quiero".

Tentado ya a comenzar a construir una nueva metafísica sobre el humano a partir de esa pregunta, como le ocurre a todo interrogante que atraviesa accidentalmente mi aposento,

me contenté con escribir
al amor como emanación de los cuerpos
al deseo como encarnación de las almas;


y brotaron y borbotearon y burbujearon diez mil palabras, y aún hoy (como siempre), ninguna que satisficiera mínimamente mi cúmulo de abstracciones, y menos aún mis necesidades estéticas.
Me empezó a subir la fiebre nuevamente, y el sueño me venció.
















(Hoy me han invadido ya otras tantas preguntas, y también más claridad de pensamiento. Y he decidido concluir que las palabras no son cosas, y las cosas son fragmentos de ilusiones que elegimos encontrarnos en la vida para ser capaces de pensar con cierto orden y evitar esa locura tan cercana y que tanto nos preocupa).




Hoy me bastó con pensar que esta noche voy a verte,
que vamos a fundirnos en un abrazo
y estremecernos en un beso

un "feliz cumpleaños"
un "te amo"
y poder regalarte toda la felicidad que hoy me quepa en gracia.



Lo demás no existe.